Al advertir que un óleo era solo una acuarela
en la afrenta del agua en la pintura,
va destiñendo mas la valía del que pinta
que los colores al chorrear la realidad como cascada.
Cuando las columnas eternas se fisuran
exhibiendo los defectos que en la historia se encadenan,
complicados con terrenos que hasta ayer no se movían
pero que el paso de sucesos desmorona;
cuando uno pregunta por Papa Noel
y se entera que esta preso por estafas reiteradas
o encuentra a la novia de la infancia
trabajando en un burdel,
no puede mas que encogerse de hombros
y con las manos en los bolsillos
caminar la tarde por la calle de la desilusión
con la inocencia rota, colgando desde el cuello
y aunque con ánimo de demandar a la confianza por estúpida
se termine consolando con haber entregado sus días sin medida
y termine pidiendo asilo
en su alma de poeta.
Jorge Daniel Bonanno
www.jorgebonanno.blogspot.com
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